Es el más pequeño de todos, el último
Pero no le digáis nada; dejadle que juegue
Es más chico que los demás, y es un niño callado.
Al balón apenas si puede darle con su bota pequeña.
Juega un rato y luego pronto se olvidan.
Todos pasan gritando, sofocados, enormes,
y casi nunca le ven. El golpea una vez,
y después de mucho rato, otra vez,
y los otros se afanan, brincan, lucen, vocean.
La masa inmensa de los muchachos, agolpada, rojiza.
Y pálidamente el niño chico los mira
y mete diminuto su pie pequeño,
y al balón no lo toca.
Y se retira. Y los ve. Son jadeantes,
son desprendidos quizá de arriba, de una montaña,
son quizá un montón de roquedos que llegó
ruidosísimo de allá, de la cumbre.
Y desde el quieto valle, desde el margen del río
el niño chicho no los contempla.
Ve la montaña lejana. Los picachos, el cántico de los vientos.
Y cierra los ojos, y oye,
el enorme resonar de sus propios pasos gigantes
por las rocas bravías.
(Historia del Corazón - Vicente Aleixandre)
A mi hermano Rafa. Te echamos de menos.
