Rastros...

Esta claro que las piedras hablan memorias colectivas que hoy están muertas, polvo en las tumbas vacías que nos encontramos en desvencijados cementerios y olvidadas iglesias, cuerpos que no tienen nombre pero cuyo rastro sin duda permanece.

Y volviendo la vista atrás me parece escuchar el toc toc de los martillos del cantero, y si toco los fríos sillares puedo notar la energía que sus manos dejaron prendida el día que le dieron vida a las piedras, el día que grabaron su presente para que fuera mi historia.

Y me cobijo bajo la sombra del texo que ceremonioso me recuerda que no está ahí por aires y libación, sino que otras manos, predecesoras de las anteriores, lo plantaron allí, esperando que germinara para una cultura que hoy veneramos muchos y desconocemos otros tantos. Fusión de dos mundos y muchos dioses, de otras costumbres y tradiciones, imposición de religiones al fin y al cabo.

Sigue estando claro que las piedras hablan memorias colectivas que hoy están muertas, pero; ¿qué historia dejaremos los que hoy vivimos? Nuestro propósito no es dejar constancia de las cosas, sino de nosotros mismos como individuos, no como colectivo. El egoísmo de la generación moderna que se adueña de nuestras inquietudes día a día, desgraciadamente ya no existe el NOS, sino que prevalece el MI.

Triste mundo verán los ojos de mis hijos, vergüenza y llanto en piedra de aquellos que moran en tumbas repletas de polvo. Soñar una utopía quizás mantiene viva la esperanza en algo que parece perdido.