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Uno tras otro,
intentaba devorar los libros,
pero siempre cerraba en la misma página.
Siempre sucedió igual: montones de libros inacabados

Así también,
mi pluma emborronó muchos,
No, no son muchos…más bien serían miles
de papeles con frases que no llegaron a entrelazarse.

Quizás un lápiz
fuese una opción algo más sensata.
Al menos no es tan cruel con la letra que dibujo
y abre un resquicio para borrar algunos renglones torcidos.

Mi máquina de escribir,
con las letras defectuosas, machacadas,
con un teclado viejo, desgastado por el uso,
me mira compadeciéndome al tiempo que llora mis manos.

Trazos inacabados,
poemas, fragmentos del olvido,
relatos que poco a poco abandonan la memoria,
palabras, cuantas palabras, todas sin uso, vacías, yermas, muertas.

A la sombra de un naranjo,
embriagado por el azahar, aturdido, melancólico
escribo con letras de sangre los silencios del destino,
y también, relato inacabado… y sangre que no borra el paso del tiempo


(Juanfran-Rask 21/01/06)

Sabemos que nuestra memoria guarda infinitas palabras todas inconexas,
pero es nuestra inteligencia y nuestra experiencia personal quien las ordena y da forma en nuestro cerebro a diario,
por eso, esos trazos sin sentido van tomando forma  a traves de los sentimientos que los ordenan...
si no tuviesemos esos abortos de escritos inacabados no saldrían ni la poesía ni los relatos
 y se perderían nuestras vivencias y no se expresarían nuestros sentimientos  -nono

por eso te agradezco tu sinceridad al exponer ese sentimiento tan íntimo y tan vivo, esas vivencias tan enriquecedoras, gracias amigo

Sr. Juanfran    -alabar -ok -besito -besito -besito

genial...como siempre  -aplaudir -aplaudir y por fin te puedo karmear!!!  -bailarin

 -besito boquerón...  -bye -fies

Sra. Diablessa...  -besito -bye Gracias.

Gracias, Canela... con tus comentarios ya "es más que una recompensa"

 -besito -bye