Foro Oficial de PETERPAULXXX.COM

 -fies
ENTERRO DO NENO POBRE
(de “Sombras do aire na terra”)

Punteiros de gaita
acompañabano.
O pai de negro;
no mar, unha vela
branca.
 
Os amiguiños levabano.
Non pesaba nada.
Abaixo, o mar;
o camiño no aire
da mañá.

Il iba de camisa limpa
e zoquiñas brancas.
Os amiguiños levabano.
Non pesaba nada.
 ENTIERRO DEL NIÑO POBRE
(de “Sombras do aire na terra”)

Punteros de gaita
lo acompañaban.
El padre de negro;
en el mar, una vela
blanca.

Los amiguitos lo llevaban.
No pesaba nada.
Abajo, el mar;
el camino en el aire
de la mañana.

El iba de camisa limpia
y zoquiñas blancas.
Los amiguitos lo llevaban.
No pesaba nada.


 
 
CUNETAS
(de “Outros poemas”)

¡Outra vez, outra vez o terror!
Un dia e outro dia,
Sen campás, sen protesta.
Galicia ametrallada nas cunetas
dos seus camiños.
Chéganos outro berro.
Señor ¿que fixemos?
-Non fales en voz alta-
¿Ata cando durará este gran enterro?
-Non chores que poden escoitarte.
Hoxe non choran mais que os que aman a Galicia-
¡Os milleiros de horas, de séculos,
que fixeron falta
para facer un home!
Teñen que encher ainda
as cunetas
con sangue de mestres e de obreiros
Lama, sangue e bágoas nos sulcos
son semente.

Docemente chove.
Enviso, arrodeame unha eterna noite.
Xa non terei palabras pra os meus versos.

Desvelado, pola mañá cedo
Baixo por un camiño.
Nos pazos onde se trama o crime
Ondean bandeiras pingando anilina.
Hai un aire de pombas mortas.
Tremo outra vez de medo.
Señor, isto é o home.
Todas as portas están pechadas.
Con ninguen podes trocar teu sorriso.
Nos arrabais
bandeiras batidas e esfarrapadas.
Deixa atrás a vila.
Ti sabes que todos os dias
hai un home morto na cuneta
que ninguén coñece ainda
Unha muller sobre o cadaver do seu home
Chora.
Chove.
¡Negra sombra, negra sombra!
Eu ben sei que hai un misterio na nosa terra,
Mais alá da neboa,
Mais alá do mar,
Mais alá da chuvia,
Mais alá do bosque.
 CUNETAS
(de “Outros poemas”)

¡Otra vez, otra vez el terror!
Un día y otro día,
Sin campanas, sin protesta.
Galicia ametrallada en las cunetas
de sus caminos.
Nos llega otro grito.
Señor ¿qué hicimos?
-No hables en voz alta-
¿Hasta cuando durará este gran entierro?
-No llores que pueden escucharte.
Hoy no lloran más que los que aman a Galicia-
¡Los millares de horas, de siglos,
que hicieron falta
para hacer un hombre!
Tienen que llenar todavía
las cunetas
con sangre de maestros y de obreros.
Barro, sangre y lágrimas en los surcos
son simiente.

Dulcemente llueve.
En viso, me rodea una eterna noche.
Ya no tendré palabras para mis versos.

Desvelado, por la mañana temprano
Bajo por un camino.
En los pazos donde se trama el crimen
Ondean banderas goteando anilina.
Hay un aire de palomas muertas.
Me estremezco otra vez de miedo.
Señor, esto es el hombre.
Todas las puertas están cerradas.
Con nadie puedes cambiar tu sonrisa.
En los arrabales
banderas agitadas y rasgadas.
Deja atrás la ciudad.
Tú sabes que todos los días
hay un hombre muerto en la cuneta
que nadie conoce todavía.
Una mujer sobre el cadáver de su marido
Llora.
Llueve.
¡Negra sombra, negra sombra!
Yo sé bien que hay un misterio en nuestra tierra.
Más allá de la niebla,
Más allá del mar,
Más allá de la lluvia,
Más allá del bosque.

 
 

zoca, zoquiña: calzado de madera de una sola pieza usado para aislar los pies de la humedad del suelo.

pazo: casa señorial gallega, antigua, perteneciente a la nobleza de Galicia.

viso: lugar alto desde donde se divisa mucho terreno.

                                        -besito
 

Mucho sufrimiento en esa Galicia desde los princicipios de siglo y después en los años de la guerra...
es hermoso redescubrir a Luis Pimentel... casi perdido en estos tiempos  -alabar -ok

Como bien ha dicho carasucia tiempos muy duros -maza

Bravo Marye  -ok -alabar -besito

 -fies -besito Gracias, mis padres siempre me lo  recuerdan aunq´eran muy jóvenes en ese tiempo  -besito -bye

Poesia historica.... muy interesante, gracias Marye !!  -besito -besito -besito