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Los poemas...
Su centro era yo misma, y era fácil mirarlos,
era fácil datar las circustancias q llenaron de verso
aquellos frágiles moldes de acero.

El horno era yo misma, levadura y calor
y leña y fuego... y era fácil crecer ante ojos eficaces
de hábiles artesanos del verso ajeno.

Ahora sobra el deseo;
quité rostros q aún me interesaban
y me puse, así, desnuda, a recitarme,
descubrí tras mis ojos una sílaba,
y el acento q era antes una piel
ahora estaba en mis torpes manos...

en mis manos, así, paseando por mi cuerpo,
probando a convencerse, ya no de su hermosura,
como en noches de soledad lasciva,
tan sólo de su forma, y aceptando...

Ahora sobra el deseo;
el ansia de otro cuerpo permanece,
pero quiero acercarme a la tahona
y ser yo misma.

El todo amiga Canela, esta en la fermentación, que debe ser lenta muy lenta, dandole su tiempo, dejando que coja o suelte humedad, segun se necesite.

 -bye -bye -bye

Precioso Canela  -besito

 -besito zumbon


Escribo con minúsculas mi nombre
porq advierto un extraño sentienento alrededor
una ignorancia q excluye de las letras,
de las cosas q me nombran...

No quisiera insultar a esa bondad desconocida
q de alguna manera me comprende,
pero advierto una ausencia: en las edades
q aún no me sostienen, en los miembros
q carecen aún del ascendiente de la vida...

Cuando joven, gustaba ir al molino
y empujar con la pala aquellos granos,
ahora pienso y no puedo recordar al molinero.
Sé quien era, los lazos de familia entre nosotros,
pero ignoro su rostro y q pensaba de la joven
q disfrutaba manchandose de polvo blanco...

Ser poeta es buscarse...

Ser poeta es buscarse...   -besito -besito -besito

Quien se busca tal vez nunca se halle, pero se encontrará viviendo consigo mismo y en lo que encuentre será la búsqueda de un yo desconocido que será el reflejo de si mismo, un verdadero amigo.

 -fies