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Me preguntáis cómo me volví loco. Así sucedió:

Un día, mucho antes que nacieran muchos dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que me habían robado todas mis máscaras - sí, las siete máscaras que yo mismo me había confeccionado y que llevé en siete vidas distintas -; corrí sin máscara por las calles atestatas de gente, gritando: "¡Ladrones!"  "¡Ladrones!"  "¡Malditos ladrones!"

Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a refugiarse en sus casas.

Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven de pie en la azotea de su casa, señalándome gritó:
"¡Miren! ¡Es un loco!"

Alcé la cabeza para ver quién gritaba y, por vez primera, el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma se inflamó de amor al sol... y ya no quise tener más máscaras.

Y como si fuera presa de un trance grité: "¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!"

Así fue que me convertí en loco.
Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.

Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón.

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Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.

Te dejo el 3 3 2 Paddykarma :) -besito
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 La actitud sistemáticamente esperada. El escritor de la deseperación por excelencia. El enaltecedor del vacÍo. Y es que siempre me resultará extraño como la fascinación por el sinsentido de la vida. O dicho de otra forma, por la vacuidad de la existencia, puede al mismo tiempo ser generadora de tal carga y fuerza de sentido de la vida. De tal carga y hondura moral. De la insistencia tácita y secreta de que se tiene la razón (moral) a sabiendas de que no existe la última palabra en el sendero del propósito. De que el arma que podría arrojar luz sobre el inexistente propósito, se dispare al revés para cargar de un sentido crudo y mórbido a lo que no lo tiene. En el sentido de que… pues… nada lo tiene (en ninguna forma).

Vamos, la real y verdadera locura.

P.D. Puede que tan solo esté escribiendo estupideces. ???

Genial Gibran. . .como siempre.  -aplaudir

Una forma muy particular de ver la vida.

En el corazón de todos los inviernos vive una primavera palpitante, y detrás del velo de cada noche viene una aurora sonriente.

Kahlil Gibran

me encanta este autor, mi poema preferido es suyo -besito