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ESPERA

Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de golpear mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en besos
desde la ausencia en la que tú me gritas
que me estás esperando.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a este deshabitado ocio de mi carne
que apenas sí tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.

José Manuel Caballero Bonald

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a este deshabitado ocio de mi carne
que apenas sí tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.
 

me encanto , me llego mucho estas palabras  -bye

Eso es porque eres muy sensible, indudablemente.  -bye

Esa espera se hace eterna y cómo duele sufrirla en tu ojos, en tu alma y en tu cuerpo....

Muy sentido ese escrito, Epitafio; me llega demasiado.
Te dejo karma  -bye

Muy bueno... y yo espero que alguien me dedique algo bonito... ais...

Pues yo sólo espero...  -cabezon -cabezon

 -aplaudir -aplaudir -aplaudir


Como siempre a la altura de todo lo que nos compartes Amigo -alabar


Te va el 3 1 8 Paddykarma -ok

Te digo lo mismo que a Topacio. El grado de sensibilidad de una persona está, muchas veces, relacionado con la interpretación, en este caso, de un escrito que transmite sentimiento por todas partes.  -besito

Amigo Paddy, estamos hablando de uno de los mejores poetas contemporáneos.

¿Hay algo mejor que compartir lo bueno?  -beer

Aniversario
José Ángel Buesa

Hoy hace un año, justamente un año.
Y llueve como entonces en el atardecer.
Y es una lluvia lenta, tan lenta que hace daño,
porque casi no llueve ni deja de llover.
 
Mi pena es una pena sin tamaño,
en el tamaño triste de un nombre de mujer,
aunque la gente pasa sin saber que hace un año,
y aunque la lluvia ignora que llueve como ayer...

Mi dolor es pequeño,
pero aun así bendigo este dolor,
que es como no soñar después de un sueño,
o es como abrir un libro y encontrar una flor.
Déjame que bendiga
mi pequeño dolor,
que no sabe crecer como la espiga,
porque la espiga crece sin amor.

Y déjame cuidar como una rosa
este dolor que nace porque sí,
este dolor pequeño, que es la única cosa
que me queda de ti.

José A. Buesa